A Fagulha

Decorria o ano de 1968 e, como de costume, lá ia eu, aos sábados, para a escola. Frequentava a quarta classe numa turma feminina e como se aproximava o exame final, tínhamos perante nós, alunas, os mapas de Portugal Continental, das Ilhas Adjacentes, Angola, Moçambique... e como uma lengalenga lá íamos repetindo numa ladainha interminável; fauna, flora, rios, relevo, cidades, caminhos de ferro...

Terminada a sessão e enquanto a minha tia –a professora- concluia os seus trabalhos, sentava-me (numa daquelas carteiras de madeira com o plano inclinado e tinteiro), desfolhava a “Fagulha” (revista da Mocidade Portuguesa) e seguia, sábado após sábado, de forma atenta o concurso nacional de desenho que esta revista tinha promovido e cujo tema “Portugal uno e indivisível” soava aos meus ouvidos como algo distante e indefinível.

Concluído o referido concurso o meu olhar perdia-se naquele primeiro prémio: um galo de Barcelos localizado em Portugal Continental, interligado a umas estatuetas africanas localizadas nas respectivas colónias... e o autor?
Um qualquer angolano, lá do cabo do mundo a ganhar um concurso com aquele desenho tão estranho!!!...
Perturbador sem dúvida! Várias vezes o meu pensamento vagueou ansioso por entre aqueles traços, de tal modo que os “guardei enigmaticamente” numa das gavetas da minha memória.

Anos passados, casada, e num primaveril sábado à tarde numa garagem da Rua do Mercado, Algueirão, entre conchas, pássaros embalsamados, ovos de avestruz e casuar, borboletas, bichos, carochas, lá estávamos nós a vasculhar no meio de livros, cartas, papeis, jornais e... desenhos. Subitamente o meu olhar fixa-se em algo que conhece bem, escancara-se a gaveta da memória e vem a esta (não uma frase batida...) mas o espanto provocado por aquele desenho. Espanto esse que agora, noutra realidade ainda permanecia, ou mesmo se agudizava perante a coincidência do autor ser agora o meu marido!!!

Coincidência decerto, mas envolvida numa ternura e num elo tão forte que a Fagulha despertou e incendiou e que ainda hoje se mantém tão aceso como há 29 anos atrás, quando nos casámos.

... E foi assim que eu com nove anos e vivendo em Sintra que conheci o meu marido David, com doze anos e vivendo no Dundo em Angola.

Texto de Ana Maria Alves, minha mãe!

Incompetência

Talvez por incompetência,
muito por falta de vontade,
hoje não quero salvar o mundo.
Só ajudar.

Foto de David Luna de Carvalho
Praia da Carnota, Galiza

Nota de Plagio: A frase "Hoje não quero salvar o mundo,só ajudar." foi abusivamente plagiada daqui

Aguardar

Aguardo, o minuto de descanso de quem, por não temer o cansaço, vem até mim!

2007, Quinta da Atalaia, Amora , Seixal

Júlia

Lá de fora vem um miado...

Meloso, arrastado, incontido, um miado de quem é dono de si mesmo, mas que, nem por isso deixa de cumprimentar com uma "turra" na perna os vizinhos que passam!

Chamo-lhe Júlia!

Júlia, a minha gata de rua!

E chamo-lhe minha como todos os garotos da rua chamaram, Júlia a gata malhada da ultima Rua da Quinta!
Ainda a oiço, o miado sorridente de quem está entre as festas dos miúdos que brincam lá fora.

Júlia, a minha gata de Rua!

(Re)Toma de Palavras: Ao som do coaxar

Existe um silêncio estranhamente tranquilo esta noite, apenas forjado pela auréola suave do quarto crescente e pelo coaxar imaginário das rãs do pântano inexistente.
Um silêncio que me incomoda, que queria interrompido, que queria quebrado, agitado.
Interrompido pelos gemidos sonoros que penetram paredes e que suscitam sussurros de inveja... de quem os queria seus.
Interrompido pelo ranger dos dentes, pelo rasgar da roupa apertada que sufoca, pelo sapatear das mãos contra a parede, como quem pede clemência perante o prazer.
Interrompido pelo gotejar do suor que desce no meu dorso, num caminho já traçado, já delimitado... e que cai... no pântano inexistente onde as moram as rãs.

Foto de David Luna de Carvalho
Praia da Carnota, Galiza

Deus escreve direito por linhas tortas
Eu não.

(Re)Toma de Palavras: Hoje parei!

Hoje parei!
Tirei os sapatos e senti o chão de madeira com as pontas dos pés.
Tirei os óculos e libertei os olhos da clausura das lentes que aumentam e diminuem a realidade.
Soltei o cabelo pelos ombros e tirei os ganchos que não o deixam ser revolto.
Desapertei a roupa apertada e soltei-a pela casa fora.
Abri a janela para sentir o cheiro da tarde, das violetas que nunca mais dão flor.
Passei as mãos pelo espelho e acariciei o meu rosto num gesto particular de quem se vê.
Menti à luz da tarde e quis a noite.
Hoje parei!

Parabéns à Menina!

Todos vieram
ver a menina
ao primeiro gomo de tangerina
menina atenta
não experimenta
sem primeiro
saber do cheiro
o sabor dos lábios
gestos sábios

Fruta esquisita
menina aflita
ao primeiro gomo de tangerina
amarga e doce
como se fosse
essa hora
em que chora
e depois dobra o riso
e assim faz seu juízo

Sumo na vida
é o que eu te desejo
rumo na vida um beijo

Ah, que se lembre
sempre a menina
do primeiro gomo de tangerina
p'la vida dentro
é esse o centro
da parcela da vitamina
que a faz crescer sempre menina

A terra é grande
é pequenina
do tamanho apenas da tangerina
quem mata e morra
nunca percorre
os caminhos do que há de melhor
nesse sumo
a vida, gomo a gomo

Sumo na vida
é o que eu te desejo
rumo na vida
um beijo
um beijo

Letra e música: Sérgio Godinho

Sumo na vida

é o que eu me desejo
rumo na vida um beijo!

Plagio

Aviso à navegação

Esta Senhora que dá pelo nome de Laila Braga, plagia descaradamente os textos e poemas de outros!

Eu já tive a minha dose com o roubo do poema "Um quarto para as seis!" publicado neste mesmo Blog dia 12 de Julho de 2006 e abusivamente copiado e publicado aqui no dia 15 de Julho de 2007.

Já pedi à tal Senhora o favor de retirar o meu poema do blog dela ou, no mínimo, colocar o nome rela da autora!

Eu quando roubo, digo de onde!!!! Agradeço que se faça o mesmo.

A frase" as palavras são de quem as usa, não de quem as produz" só faz sentido se houver respeito intelectual!

Fica o poema...

Um quarto para as seis!
Anda.
Acelera, trava,
põe a primeira
põe a segunda
embraiagem, acelera
trava.
Janela acima, janela abaixo
esta frio, esta calor.
Fica.
Liga o radio
muda a estação.
Põe a primeira
acelera,
segunda
trava.
Apanha o cabelo,
olha o retrovisor,
lateral.
Olha os teus olhos.
Põe a primeira
acelera.
Estás cansada?
Os olhos brilham,
olha o espelho,
canta a música que não gostas.
Acelera,
terceira,
quarta,
acelera.
Sentes o vento?
Sentes os cabelos na cara?
Olha os teus olhos
retrovisor, lateral.
Trava!
Fecha os olhos
Trinca-me.

Ridículo

Cai de novo no ridículo de não saber manipular o código simbólico que nos permite libertar o sufoco acumulado pela insuficiência de comunicação.
E sempre que esta capa negra me envolve, revejo-me em junções vulgares de rabisco que não me seduzem, mas que me acalmam.
E sempre que a folha branca não o deixa de o ser e os minutos passam como se de horas se tratassem e a folha branca multiplica indefinidamente a sua cor, da ponta seca do aparo virtual em forma de cubos negros dispostos linearmente, nada acontece, nada se transforma.

Tira-me para dançar!

Repentinamente e sem pedir licença, amarra-me pela cintura e melosamente faz-me subir por entre a pauta articulada pelos teus passos ... pelo teu gingar... pelo roçar da tua barba mal feita no meu rosto.
E não pares por ai!

Tira-me para dançar!